Nebliger Morgen. Streife durch die wild wuchernden B\u00fcsche und Str\u00e4ucher, die seit Jahren keiner mehr stutzt und schneidet. Harte, kleine \u00c4ste, die nach mir peitschen, Dornen. Nasses, kniehohes Gras, feuchte Waden. Ziehe meine Schuhe aus, werfe sie Richtung Wohnblock. L\u00e4ngst nicht weit genug. Kr\u00e4hen. Dann der kalte Beton unter den F\u00fc\u00dfen, hart und rau. Dr\u00fccke die Haust\u00fcr auf. Das Treppenhaus m\u00fcsste man freilegen, alles rauskloppen, bis auf die Stahltr\u00e4ger, entfleischen bis auf das Skelett. Aus Stahldraht Treppen fertigen, durchsichtig und wie schwebend. Ich laufe in den vierten Stock, schlie\u00dfe die Augen, sehe: Wald. B\u00e4ume, \u00c4ste, Rinde, Str\u00e4ucher. Die W\u00e4nde bewachsen mit rankenden, schlingenden Pflanzen, Efeu, Kn\u00f6terich, auch Blumen. Weicher Boden, Unterholz, federnd, moosig. Bei jedem Schritt das Knacken kleiner \u00c4stchen. Hinter B\u00fcschen und in Wipfeln vermutet man ganz automatisch Leben, Bewegung. Aber da ist nichts. Lebendige Leere. Dieser Wald ist nur eine Schicht Wald, zwei Meter f\u00fcnfzig Deckenh\u00f6he.
\nDann, hinter einem H\u00fcgel: Hausschweine, ein kleines Rudel, Eber, Sau und Ferkel, Vorderteile naturalistisch, Hinterteile skelletiert, aalen sich im Blut, das ein pinkes Pony mit lackierten Hufen auf die Lichtung erbricht. Zwei Schw\u00e4ne verstecken sich hinter einem Holunderstrauch, Energiesparlampen leuchten am Ende ihrer langen H\u00e4lse und man meint, die Decke sei schwarz gestrichen, als sei auf immer Nacht in diesem Wald. Bis man endlich genauer hinsieht und erkennt: es sind Fliegen, Kakerlaken, Mistk\u00e4fer, millionenfach. Ein kopf\u00fcber h\u00e4ngendes Meer aus Insekten und im d\u00e4mmrigen Licht wird man misstrauisch, was man bisher erkannt zu haben glaubte: Sind die B\u00e4ume wirklich B\u00e4ume? Ja, wenigstens zum Teil. Einzelne \u00c4ste, erkennt man, wenn man nah genug heran geht und vielleicht ein Feuerzeug zu Hilfe nimmt, sind Kuhbeine, d\u00fcnne \u00c4stchen und St\u00f6cke – sind es Vogelbeine? Manche Wipfel m\u00f6gen aus Gr\u00e4ten bestehen und sicherlich nicht alle Bl\u00e4tter betreiben Photosynthese, einige sind Schmetterlinge, andere ledern oder aus Knochen ges\u00e4gt. Mischwesen aus Tier und Pflanze. In Astl\u00f6chern wohnen Augen, wuchern Schw\u00e4nze. Man k\u00f6nnte sich gruseln oder f\u00fcrchten, manchmal ist der Geist dumm und klein und verstellt den Blick auf kunstvolle Sch\u00f6nheit. Thema dieser Landschaft ist die Sch\u00f6nheit. Ist Symbiose. Transplantation. Freundliche \u00dcbernahme. Grenz\u00fcberschreitung. Ich liege gern an diesem Ort und atme eine neue Form der Liebe. Hier f\u00fchle ich mich wohl und geborgen. Hier tr\u00e4ume ich im Traum. Schlie\u00dfe hinter meinen Augen die Augen und denke mich weg in einen tieferen Raum, hier hole ich das Material f\u00fcr mehr.<\/p>\n
\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Nebliger Morgen. Streife durch die wild wuchernden B\u00fcsche und Str\u00e4ucher, die seit Jahren keiner mehr stutzt und schneidet. Harte, kleine \u00c4ste, die nach mir peitschen, Dornen. Nasses, kniehohes Gras, feuchte Waden. Ziehe meine Schuhe aus, werfe sie Richtung Wohnblock. L\u00e4ngst … Weiterlesen